Nu idealizez adunările publice, demonstraţiile, marile aglomerări de oameni etc. Cunosc derivele, manipulările, conflictele de interese ce iau naştere în aceste cazuri. În faţa laşităţii, dezinteresului şi abandonului profesiunii de jurnalist arătată de imensa majoritate a mass-media din România vizavi de evenimentele din Piaţa Universităţii, duminică, 1 septembrie 2013, am decis să scriu, la cald, o mică relatare de teren a celor întâmplate acolo şi la care am luat parte în mod direct.
Imensul potenţial memorial al Pieţei Universităţii, care şi-a câştigat rolul de amplificator de proteste, de emoţie şi de vizibilitate pentru cei nebăgaţi în seamă. Oamenii ştiu instinctiv acest lucru şi mai ştiu că „a ocupa piaţa“ nu este nesupunere, ci singurul mod prin care mai pot fi auziţi. Nebănuita capacitate de mobilizare a reţelelor sociale, care au arătat că pot revărsă în stradă mii şi mii de oameni, o observaţie valabilă atât la Cairo, Paris sau Londra, cât şi la Bucureşti. Reversul medaliei: mulţi dintre cei mobilizaţi „virtual“ veniseră parcă pentru a servi o cauză la fel de „virtuală“, aparatele de fotografiat şi camerele de filmat de tot soiul le îngreunau mişcările, doar pentru a spune „am fost acolo“. Fragilitatea protestului acestuia, de fapt.
Ambianţa bon enfant a demonstraţiei, locul în care au coabitat împreună tineri pe biciclete, băieţi de galerie, doamne cu pălărie tip Festival „George Enescu“, mame cu copii în braţe, Stelian Tănase, Mircea Kivu, ecologişti duri (şi puri, şi idealişti, şi interesaţi, unii dintre ei), oameni ca mine şi ca dumneavostră, cei care citiţi aceste rânduri. NIMIC din toate acestea nu au fost arătate de majoritatea posturilor de televiziune sau a numeroaselor platforme on-line. Nimic. Unde este presa / Ca să-i scoatem presa? Poate cea mai interesantă lozincă a ultimilor ani, care spune tot despre pălăria de plumb (pardon, de aur) sub care agonizează în acest moment mass-media din România. Cu câteva găuri pentru respiraţie, pentru cei aflaţi în vârful piramidei. Şi cu unele excepţii, cum ar fi oamenii de la RFI România sau tinerii reporteri de la Casa Jurnalistului, activi printre manifestanţi, cu carnete de reporter în mână, ca nişte mici Geo Bogza altoiţi postmodern pe copywriteri. Toţi sunt însă singuri şi abandonaţi în faţa Molohului cu colţi de aur, care pare a fi paralizat totul, mai puţin bucata aceasta de oraş.
Câteva costume populare, una bucată căciulă albă de blană, cum purtau ostaşii români iarna pe frontul de la Stalingrad, drapelul României Mari, câţiva preoţi îmbrăcaţi în sutană (cărora le salut aici curajul de a mărturisi, chiar şi prin simpla lor prezenţă), mulţi, foarte mulţi tineri „urbani“, anticapitalişti radicali de tip nou, tricouri negre, tricouri albe, şepci Che-Guevara, asemănătoare cu cele purtate cu puţin în urmă de liderii politici actuali, studenţi şi studente veniţi „cu clasa“, şi iarăşi, cel mai bun şi sănătos semn că democraţia există, familii cu copii în braţe, pe umeri, în cărucioare.
